Вот солнце уж зашло за горизонт
И на столе свеча пылает,
Листок под росчерком пера скрепит -
Писатель здесь творит не отдыхая.
В его рассказах и любовь и боль,
И ненависть разлуки и слезы счастья.
Средь строк его творений,
Каждый, может отыскать себя.
Под именем другим,
А может под другим обличьем.
Но с родственной душой,
С любовью чистой,
Иль с болью в сердце
И печалью на душе.
Ведь разные мы все,
Но жизнь у всех одна.
Огарок на столе затих.
Заснул и наш поэт уставший.
Но на столе осталась жизнь.
Ее прочтут разок, а может дважды.
И снова из корявых букв теплом повеет,
И запахом свечи обдаст,
И станет так легко, уютно, тихо…
Форум 
Последние изображения 
